El blog de Juan Franco: Más lomos de burro, ¿más de lo mismo?

El director de Tránsito, Daniel Virelaude, sorprendió sobre finales de la semana pasada con el anuncio de la próxima colocación de una decena de lomos de burro en distintos sectores de la ciudad. En esa oportunidad, el funcionario aludió también al secuestro de automóviles y motocicletas por incurrir en diversas irregularidades, como falta de documentación (del vehículo y/o del conductor), alcoholemias positivas y la circulación de motos con más de dos personas a bordo. Nada de eso asombró tanto como esa promesa de nuevos retardadores, a pesar de que el intendente José Freyre dijo en su momento que revisaría la continuidad de radares y lomos de burro, las recetas preferidas en la gestión de Roberto Scott, pero que no consiguió más resultados positivos que aumentar la recaudación (un poco para la Municipalidad y más aún para la empresa concesionaria) a través de los radares, y castigar a todos los automovilistas y motociclistas por igual, mediante los lomos de burro. Basta recorrer la Argentina para comprobar que hay un sinnúmero de ciudades, pequeñas, intermedias y grandes, que se las ingeniaron para controlar el tránsito urbano sin necesidad de apelar a estas estrategias en las que pagan justos por pecadores.
En rigor, cuando se alude al concepto de “tolerancia cero”, debe entenderse que es para los infractores y no para el conjunto de la comunidad. Con este criterio basado en los lomos de burro para el área de Tránsito, en Hacienda deberían reclamar el cobro de una sobretasa municipal a los buenos pagadores, para compensar el 30 o 40 por ciento de frentistas que desatienden sus obligaciones tributarias.
Si bien aún no se había objetado desde ningún sector la permanencia en estos últimos meses -desde el 10 de diciembre- de los lomos de burro -unos porque los creen indispensables, y otros por entender que debía desplegarse antes la nueva política de tránsito-, la sorpresa es que se insista con el gastado recurso, pues basta repasar la estadística de accidentes para establecer su fracaso, con el agravante de los perjuicios que ocasionan los montículos al conjunto de los automovilistas, incluyendo roturas mecánicas y contaminación ambiental. Asimismo, es preocupante que en esta etapa -propicia para los cambios- se insista en la siembra al voleo de los lomos de burro, como se jactaba de hacerlo el propio Scott, según el pedido de los vecinos, pero sin sujeción a ningún planeamiento integral del tránsito. ¿Será esto más de lo mismo? Si alguna vez los lomos de burro fueron prometedores, esas expectativas se diluyeron, y es de buen gobernante volver sobre sus pasos y buscar mejores soluciones.

Cuentos de fútbol

La despedida de Plinio. Despaciosamente tomó sus botines y los transitó con la mirada y el tacto, una y otra vez, en un indescriptible recorrido postrero. Sus ojos humedecidos imitaban los de un deudo en la despedida de un ser entrañable y querido. Vaya si era querido por Plinio, ese par de zapatos de fútbol, ya deteriorados por el paso de los años y el trote sobre campos desnudos de césped. Diez años, exactamente, rememoró el hombre; una década de inquebrantable fidelidad. En el medio, incontables partidos, en campitos propios y ajenos, bajo el sol abrasador o chapoteando áreas disfrazadas de lodazales. De vuelta a casa, secado, limpieza y lustrado eran rituales que Plinio jamás pasó por alto, aun cuando la amargura de una derrota no prevista daba ganas de postergar los cuidados para mejor oportunidad. Goles memorables con el derecho -cara interna, cara externa, de puntín- y hasta con el izquierdo, que nunca usó con elegancia, pero alguna vez sirvió para una media vuelta en el área chica, cuando el apremio de una marca no dejaba tiempo para cambiar de pierna. A medida que los repasaba, como si jamás terminara de contar los 26 tapones de goma que sumaban ambos, mil y una imágenes acudían a su inconciente llamado. No quería resignarse todavía, sus gastados botines podían sobrevivir con dignidad a un par de años de desafíos de barrio, incluso de los de atrás de la ruta. "Hay un petisito que le gusta trabar en todas y no hay partido que no me pele un botín", se quejaba Plinio, los sábados de tardecita, de regreso al barrio, tras la visita semanal a parajes adversarios. Plinio siempre fue un fanático futbolero. Nunca jugó en primera, ni siquiera intentó recalar en algún club, pero su sueño de jugador no murió jamás. De chico amanecía llorando cuando un chaparrón inoportuno hacía presagiar la suspensión del picado vespertino. En la escuela, hasta una piedra era bienvenida para correr detrás de ella, al estilo Forrest Gump, durante todo el recreo. Unos cuantos años más tarde, no había olvidado el reproche de la señorita Clyde, su maestra de tercer grado, cuando ésta frenó su veloz pique tras una tapita de gaseosa en el largo pasillo: "Preocupate más en estudiar que en ese bendito fútbol... ¿no te das cuenta que de un millón solamente llegan uno o dos?", le disparó. Plinio no contestó. "¿Y quién te dijo que uno de esos no sea yo?", murmuró para sus adentros. Pero la pelirroja Clyde, hoy jubilada, tuvo razón. Plinio no llegó a ser futbolista profesional, apenas si se defiende los sábados, en el campito. "Mejor no haber sido futbolista, porque así nunca tendré que soportar la amargura del abandono", había dicho hace poco el muy iluso. Hasta que una tarde del verano pasado se convirtió en la última tarde. El compromiso era contra los del barrio La aceitera. Once mocosos serían los rivales a enfrentar. Tenían buenos antecedentes, tanto que venían de cinco goleadas al hilo. Y corrían como locos. Plinio se preocupó como nunca antes. Solía decir en broma que si lo pasaban en velocidad, con una 'rascadita' al comienzo se amansaban enseguida. Pero los 'informes' eran de temer, a esos chicos no se los podía alcanzar ni para pegarles. Cuentan que esa tarde a Plinio lo vieron mal, como desconcentrado, lejos del partido. Por la noche, después del 14 a 0 en contra que no requirió de mayores comentarios, nos enteramos del porqué de sus tribulaciones previas. Un rato antes de partir a la cancha, Plinio tomó el bronceador y con la palma de su mano lo esparció generosamente sobre su cuerpo. Apenas llegó al campito se quitó la remera e inició su romance con el sol, algo que jamás se le hubiera ocurrido en sus épocas de 'profesionalismo'. Incluso se dispuso a jugar de "cinco", sólo para recibir los rayos de pleno, sin interposiciones. "Yo tomo el círculo central", alardeó. Lo que sus compañeros no imaginaron fue la literalidad de la frase, ya que jamás se movió más allá de los límites de la mal trazada y borrosa circunferencia. Durante la hora y pico de partido -con un par de interrupciones para tomar agua- Plinio no agarró a nadie, ni a la pelota ni a los contrarios. Unicamente tomó sol. Apenas se destacó por su trote con la cabeza levantada, aunque ahora muchos creen que era para dorar también su cuello. Una vez en casa, se desvistió, se duchó, y no se preocupó mayormente por su pálida actuación. En cambio, se reconfortó frente al espejo al percibir los tempranos efectos del bronceado. Su reación no demoró. Fue en ese instante cuando su cabeza, de pronto gacha, llevó a que su mirada se clave en los botines, que yacían desparramados en el suelo y mareados todavía de tanto dar vueltas en el mismo lugar. Plinio los alzó despaciosamente y, con los ojos humedecidos, sin hablarles, los colgó en un clavito que su padre había fijado en la pared hace años, sin saber bien para qué. Había sido la última batalla enfrentada 'en sociedad'. Era la hora del retiro. El inefable Plinio no podía volver al fútbol que tanto le apasionaba, luego de reconocer ante sus pares que en esa tarde triste y cálida había saltado a la cancha tan sólo para broncearse. Juan Franco

Más lomos de burro, ¿más de lo mismo?

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