El blog de Juan Franco: Más muertos en las rutas que en asaltos y secuestros

Las estadísticas de 2006 son lapidarias: con 7.557 muertos en accidentes de tránsito, el promedio arroja 21 decesos diarios. Un muerto por hora en las rutas y calles del país, siendo el 85 por ciento de los accidentes ocasionados por “fallas humanas”. Una verdadera endemia social. A pesar de que el Gobierno lanzó el Plan Nacional de Seguridad Vial 2006-2009, con el propósito de reducir tan escalofriantes cifras en un 20 por ciento, la realidad muestra que las muertes por accidentes se elevaron el año pasado en más de un cinco por ciento respecto de 2005, según estadísticas divulgadas por la organización Luchemos por la Vida.
Además de ser uno de los países con más altos índice de mortalidad en este segmento, en la Argentina, los accidentes de tránsito son la primera causa de fallecimiento de los menores de 35 años.
En esta catarata de datos sorprendentes que supimos conseguir, se destaca otro, aportado por la Dirección Nacional de Política Criminal: de los 6.453 homicidios cometidos en 2005, más de la mitad (3.443) fueron homicidios culposos en accidentes de tránsito. En otras palabras, se cobran muchas más vidas las calles y las rutas que los asaltos y los secuestros. Sin embargo, las marchas populares y los debates televisivos se dedican exclusivamente a la denominada problemática de la inseguridad. Según especialistas en la materia, la cuestión del tránsito no se refleja en votos y la otra sí. En el plano local, el propio intendente Roberto Scott lo demuestra, ocupándose con más ahínco de los latrocinios urbanos y rurales, mediante esporádicas convocatorias a la meneada Junta de Seguridad Urbana, que de la sistemática matanza en la ruta 8.
Salvo honrosas excepciones, no hay políticas estatales de tránsito ni tampoco recursos presupuestarios para sostenerlas. No crecen ni la conciencia ciudadana ni las obras públicas para mejorar la red vial; sólo se multiplican las asociaciones de familiares de las víctimas.
En la primera mitad de enero ya se produjo la misma cantidad de muertes que en el transcurso de todo el mismo mes en el 2006. Un augurio nada halagüeño para el flamante 2007.
Todos tenemos algo que ver con este evitable flagelo: los gobernantes, sin políticas de Estado, que no apuran la construcción de autopistas y autovías, que no ordenan controles rigurosos en las rutas, que no instauran la educación vial en las aulas, que no penalizan a los infractores; y los ciudadanos, sin conciencia social, que no actuamos con la prudencia, el respeto al prójimo y la cortesía que deben prevalecer en la conducción vehicular.

(Publicado el miércoles 17 de enero de 2007 en diario El Informe de Venado Tuerto)

Cuentos de fútbol

La despedida de Plinio. Despaciosamente tomó sus botines y los transitó con la mirada y el tacto, una y otra vez, en un indescriptible recorrido postrero. Sus ojos humedecidos imitaban los de un deudo en la despedida de un ser entrañable y querido. Vaya si era querido por Plinio, ese par de zapatos de fútbol, ya deteriorados por el paso de los años y el trote sobre campos desnudos de césped. Diez años, exactamente, rememoró el hombre; una década de inquebrantable fidelidad. En el medio, incontables partidos, en campitos propios y ajenos, bajo el sol abrasador o chapoteando áreas disfrazadas de lodazales. De vuelta a casa, secado, limpieza y lustrado eran rituales que Plinio jamás pasó por alto, aun cuando la amargura de una derrota no prevista daba ganas de postergar los cuidados para mejor oportunidad. Goles memorables con el derecho -cara interna, cara externa, de puntín- y hasta con el izquierdo, que nunca usó con elegancia, pero alguna vez sirvió para una media vuelta en el área chica, cuando el apremio de una marca no dejaba tiempo para cambiar de pierna. A medida que los repasaba, como si jamás terminara de contar los 26 tapones de goma que sumaban ambos, mil y una imágenes acudían a su inconciente llamado. No quería resignarse todavía, sus gastados botines podían sobrevivir con dignidad a un par de años de desafíos de barrio, incluso de los de atrás de la ruta. "Hay un petisito que le gusta trabar en todas y no hay partido que no me pele un botín", se quejaba Plinio, los sábados de tardecita, de regreso al barrio, tras la visita semanal a parajes adversarios. Plinio siempre fue un fanático futbolero. Nunca jugó en primera, ni siquiera intentó recalar en algún club, pero su sueño de jugador no murió jamás. De chico amanecía llorando cuando un chaparrón inoportuno hacía presagiar la suspensión del picado vespertino. En la escuela, hasta una piedra era bienvenida para correr detrás de ella, al estilo Forrest Gump, durante todo el recreo. Unos cuantos años más tarde, no había olvidado el reproche de la señorita Clyde, su maestra de tercer grado, cuando ésta frenó su veloz pique tras una tapita de gaseosa en el largo pasillo: "Preocupate más en estudiar que en ese bendito fútbol... ¿no te das cuenta que de un millón solamente llegan uno o dos?", le disparó. Plinio no contestó. "¿Y quién te dijo que uno de esos no sea yo?", murmuró para sus adentros. Pero la pelirroja Clyde, hoy jubilada, tuvo razón. Plinio no llegó a ser futbolista profesional, apenas si se defiende los sábados, en el campito. "Mejor no haber sido futbolista, porque así nunca tendré que soportar la amargura del abandono", había dicho hace poco el muy iluso. Hasta que una tarde del verano pasado se convirtió en la última tarde. El compromiso era contra los del barrio La aceitera. Once mocosos serían los rivales a enfrentar. Tenían buenos antecedentes, tanto que venían de cinco goleadas al hilo. Y corrían como locos. Plinio se preocupó como nunca antes. Solía decir en broma que si lo pasaban en velocidad, con una 'rascadita' al comienzo se amansaban enseguida. Pero los 'informes' eran de temer, a esos chicos no se los podía alcanzar ni para pegarles. Cuentan que esa tarde a Plinio lo vieron mal, como desconcentrado, lejos del partido. Por la noche, después del 14 a 0 en contra que no requirió de mayores comentarios, nos enteramos del porqué de sus tribulaciones previas. Un rato antes de partir a la cancha, Plinio tomó el bronceador y con la palma de su mano lo esparció generosamente sobre su cuerpo. Apenas llegó al campito se quitó la remera e inició su romance con el sol, algo que jamás se le hubiera ocurrido en sus épocas de 'profesionalismo'. Incluso se dispuso a jugar de "cinco", sólo para recibir los rayos de pleno, sin interposiciones. "Yo tomo el círculo central", alardeó. Lo que sus compañeros no imaginaron fue la literalidad de la frase, ya que jamás se movió más allá de los límites de la mal trazada y borrosa circunferencia. Durante la hora y pico de partido -con un par de interrupciones para tomar agua- Plinio no agarró a nadie, ni a la pelota ni a los contrarios. Unicamente tomó sol. Apenas se destacó por su trote con la cabeza levantada, aunque ahora muchos creen que era para dorar también su cuello. Una vez en casa, se desvistió, se duchó, y no se preocupó mayormente por su pálida actuación. En cambio, se reconfortó frente al espejo al percibir los tempranos efectos del bronceado. Su reación no demoró. Fue en ese instante cuando su cabeza, de pronto gacha, llevó a que su mirada se clave en los botines, que yacían desparramados en el suelo y mareados todavía de tanto dar vueltas en el mismo lugar. Plinio los alzó despaciosamente y, con los ojos humedecidos, sin hablarles, los colgó en un clavito que su padre había fijado en la pared hace años, sin saber bien para qué. Había sido la última batalla enfrentada 'en sociedad'. Era la hora del retiro. El inefable Plinio no podía volver al fútbol que tanto le apasionaba, luego de reconocer ante sus pares que en esa tarde triste y cálida había saltado a la cancha tan sólo para broncearse. Juan Franco

Más muertos en las rutas que en asaltos y secuestros

No hay comentarios.: